Os moços do futebol
Amam muito Portugal
E adoram o carcanhol
Do Inter e do Real.
Eu não sou apaixonado
Pela lusa selecção,
Mas sofro sempre um bocado
Por cada eliminação.
Fazem dos putos heróis
Os jornais e a tel’visão.
Vão é pastar caracóis,
Que já nos sobra a ilusão!
Agora é que vai! É a hora
Por que Portugal anseia.
No final, tudo piora;
Lá se vai o pé-de-meia,
Que é esta capacidade
Pr’ acreditar e sofrer.
Meu Portugal, na verdade,
Não tem sina de vencer.
Vem um Scolari qualquer
E entrega-lha o coração.
A vontade de vencer
Vai-lhe turvando a razão.
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