AS PALAVRAS

I

Ah, as palavras...
-essas frágeis rosas,
que sustentam
o meu mágico poder!

Com elas amo
e digo a indizível
beleza do teu corpo.

Com elas reinvento,
hora a hora,
a vida e o mundo.


II

Sem as palavras,
não poderia cantar
a casta flor da laranjeira
nem as manhãs de verão.

E como poderia cantar
este país sempre embriagado de sol?


III


Com as palavras tudo faço.
Ás vezes,
até pinto o céu
melhor do que os pincéis
de Picasso.

DA POESIA

Há quem pense
que é muito fácil
este velho ofício
de versejar.


Há até quem pense
que Bocage,
quando desafiado,
respondia
imediatamente
com decassílabos
sonorosos
e exactos.


Sabem os que fazem
que a espontaneidade
é técnica,
trabalho,
tenacidade.

SEMPRE AS PALAVRAS

Com palavras constroem verdadeiros monumentos: precários, às vezes; às vezes, teimosamente resistentes. Alguns chegam até nós, vindos do fundo do tempo, frescos e incorruptíveis; outros, igualmente frescos, trazem a pequena mossa da corrupção em notas de rodapé.
Todos esses monumentos – de que os poetas são arquitectos e pedreiros, engenheiros, pintores, carpinteiros -, se falar pudessem, dariam conta de inumeráveis batalhas ganhas com galhardia e perseverança, desde o surgir da pura ideia até ao assentamento da última pedra.
Acreditai-me, ó gentes profanas!, que não é fácil recriar permanentemente o mundo com as humílimas palavras, para vo-lo servir pleno de harmonia em esplendorosas bandejas de oiro.

Manuel Barata, FRAGMENTOS COM POESIA, Ulmeiro, Lisboa, 2005