tag:blogger.com,1999:blog-25052059.post2125564089795009687..comments2023-07-05T14:35:19.819+01:00Comments on Musica Maestro: Manuel da Matahttp://www.blogger.com/profile/10450300439765409114noreply@blogger.comBlogger3125tag:blogger.com,1999:blog-25052059.post-68878536111636610892010-04-29T08:12:49.268+01:002010-04-29T08:12:49.268+01:00Também sou teu leitor...Também sou teu leitor...Manuel da Matahttps://www.blogger.com/profile/10450300439765409114noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-25052059.post-90526779428711001182010-04-29T08:11:24.665+01:002010-04-29T08:11:24.665+01:00António,
Neste momento não sei se me referia...António,<br /><br /> Neste momento não sei se me referia ao Celaya. Que li num autor espanhol, não tenho quaisquer dúvidas.<br /> Agradeço o poema.<br /> Também spo teu leitos em os "Livros Ardem Mal"<br /> Tenho acompanhado o teu trabalho sobrea literatura espanhola.<br /> Abraço.Manuel da Matahttps://www.blogger.com/profile/10450300439765409114noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-25052059.post-91795776056923347742010-04-27T21:44:40.270+01:002010-04-27T21:44:40.270+01:00Manuel, estarás a falar do Gabriel Celaya?
Desde q...Manuel, estarás a falar do Gabriel Celaya?<br />Desde que descobri o teu blogue, gosto de passar de vez em quando por aqui.<br /><br />Um abraço,<br />Apolinário<br /><br />LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO<br /><br />Cuando ya nada se espera personalmente exaltante más se palpita<br />y se sigue mas acá de la conciencia<br />fieramente existiendo, ciegamente afirmando,<br />como un pulso que golpea las tinieblas,<br /><br />cuando se miran de frente<br />los vertiginosos ojos claros de la muerte,<br />se dicen las verdades:<br />las barbaras, terribles, amorosas crueldades.<br /><br />Se dicen los poemas<br />que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,<br />piden ser, piden ritmo,<br />piden ley para aquello que siento excesivo.<br /><br />Con la velocidad del instinto,<br />con el rayo del prodigio,<br />como mágica evidencia, lo real se nos convierte<br />en lo idéntico a sí mismo.<br /><br />Poesía para pobre, poesía necesaria,<br />como el pan de cada día,<br />como el aire que exigimos trece veces por minuto,<br />para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.<br /><br />Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan<br />decir quien somos quien somos,<br />nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.<br />Estamos tocando el fondo.<br /><br />Maldigo la poesía concebida como un lujo<br />cultural por los neutrales<br />que, lavándose las manos, se desentienden y evaden<br />Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse. <br /><br />Hago mías las faltas. Siento en mi a cuantos sufren<br />y canto respirando.<br />Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas<br />personales me ensancho.<br /><br />Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,<br />y calculo que por eso con técnica, que puedo.<br />Me siento un ingeniero del verso y un obrero<br />que trabaja con otros a España en sus aceros.<br /><br />Tal es mi poesía: poesía-herramienta<br />a la vez que latido de lo unánime y ciego.<br />Tal es, arma cargada de futuro expansivo<br />con que te apunto al pecho.<br /><br />No es una poesía gota a gota pensada.<br />No es un bello producto. No es un fruto perfecto.<br />Es algo como el aire que todos respiramos<br />y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.<br /><br />Son palabras que todos reeeepetimos sintiendo<br />como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.<br />Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.<br />Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.A. Apolinário Lourençonoreply@blogger.com